Hoy vivo postergando un martes, el ácido de su vibración
su lluvia y desconfianza por las calles armadas.
Son los poemas que voy pegando en la ventana
y el brote pronto de ceniza que los lava
a través de sonrisas y listones blancos:
horas bajo tierra, pulsos, edades que se dividen.
Los filtros de la mañana detienen cualquier sueño.
La brisa de arena con la que encuentro las palabras
se cierra, como en un pronóstico atrasado.
El día se llena de relojes combustibles;
enfrentados a la astucia invertimos
en importar lágrimas y futuros, los nuestros:
muestras que voy abandonando a la disección.
Cada poema es pinza y bisturí de cera.

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