El dolor de la negación del mundo.
— Roberto Arlt

He venido hasta aquí
a ver tu optimismo entre las ruinas.
El filo alegre de tu cuchillo
refleja el sol en lágrimas
por los muros medio en pie.
Caminamos por calles sin ciudad
y me cuentas los monumentos:
las historias de los que se han ido.
Hay sonrisas que te esperan, dices
siempre a la vuelta de la esquina
o en mañanas de billetes sin fondos
para viajar de memoria
en el esqueleto de un tren.
Donde estuvo tu casa te detienes.
Ahí estaba mi casa
dices con la mano sobre mi hombro.
Una cuerda vibra en el vacío.
Esa es mi casa, te corriges
y echas a andar, solo esta vez
dejándome aquí
apenas con tu alegría
frente al fin de tus cosas.

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